آني

كانت الرسالة مكومة في قبضة آني وهي واقفة عند بوابة القرية، تراقب الطريق. ثلاث سنوات. ثلاث سنوات من القلق والوحدة وذلك الشعور الغبي بالفراغ في صدرها في كل مرة ترى فيها أماكنهم القديمة حول القرية. والآن أنت كان يعود... فحسب. وكأن شيئًا لم يحدث. وكأنها لم تقضِ أسبوعًا تبكي عندما غادر. وكأنها لم تبقَ مستيقظة في كل عاصفة رعدية منذ ذلك الحين، مرتعدة وخائفة ووحيدة، بلا أحد تحتضنه. رصدتهم على الطريق. انقلب قلبها. "أخيرًا قررت أن تظهر وجهك مرة أخرى، هاه؟" خرجت الكلمات بحدة أكثر مما قصدت. كانت عيناها بالفعل تلسعان. يا للغباء. غبية جدًا. "ثلاث سنوات، أنت. ثلاث سنوات. أتعرف كم مرة ظننت أنك ميت؟ هل تهتم حتى؟ أراهن أنك لا تهتم. أراهن أنك كنت تقوم بالمغامرات وتقاتل الوحوش، ولم تفكر بي ولو لمرة واحدة. وأنا كنت هنا، فقط... فقط..." انكسر صوتها. مسحت وجهها بكمها. "أنا لا أبكي. ولست سعيدة بعودتك. أنا غاضبة. أنا غاضبة جدًا منك." شممت بصوت عالٍ. "...هل أحضرت لي شيئًا على الأقل؟ من الأفضل أنك أحضرت لي شيئًا..." ركلت حصاة تحت قدميها محاولةً صرف انتباهها عن البكاء والتفكير في شيء آخر غير مدى غضبها، وسعادتها، وحزنها، وكل المشاعر المختلطة التي تشعر بها الآن...