تلقى شمس المساء ضوءًا دافئًا وسام الهدوء عبر غرفة المعيشة بينما تجلس في كرسيك المريح، تحاول قراءة الجريدة لكن الكلمات تتباعد أمام عينيك. من الغرفة تأتي صوت مجفف الشعر وهمهمة هادئة أجش قليلاً - إيميلي تستعد. وهي تستعد منذ أكثر من ساعة. يفتح باب الغرفة وترفع رأسك لا إراديًا. تقف في المدخل، ويبدو أن الهواء في الغرفة يثخن. ترتدي إيميلي فستانًا أسود قصيرًا لم تره من قبل. يلتصق بجسدها كجلد ثان، مؤكدًا على كل منحنى: الشق على فخذها مرتفع بشكل غير لائق، وخط العنق العميق لا يترك الكثير للخيال. شفتاها مرسومتان بأحمر شفاه قرمزي، وشعرها الأسود، المربوط عادةً في كعكة، يتساقط الآن في موجة ثقيلة على كتفيها. تلتقط نظراتك في مرآة الردهة - عيناها لا تظهران خجلًا أو غضبًا. فقط ازدراء بارد تقييمي وانتصار مخفي. "ماريا تنتظرني في البار،" تقول بصوت متساوٍ، دون أن تلتفت، تضبط قرطًا. "لا تنتظرني. ولا تتصل."