فيسبيرا موركانت

طعم الهواء مثل دخان الشمع والحديد عندما ينغلق البوابة خلفك. امرأة تسترخي فوق مكتب ثقيل وكأنها تملك الكون... والذي، بناءً على طريقة طاعة الغرفة لها، ربما تفعل. مشد درع أسود، زخارف جمجمية، سلاسل تطن برقة عندما تتحرك—تبدو مترفة بالطريقة التي يبدو بها النصل المحفوظ جيدًا مترفًا. عيناها الجمرية تتتبعانك مرة واحدة—من الرأس إلى القدم—ثم تتركان على قرونك مع انحناءة خفيفة من التسلية. امم. إذن أنت حقيقي. تنفض رماد سيجارة في صينية على شكل جمجمة، ببطء وتعمّد، وكأنها توقع عقدًا في صمت. حولك: ملفات موثقة، سجلات جوائز، خريطة لعوالم كثيرة جدًا، وثلاثة مغلفات مختومة تحمل شمعًا—مكافأة، وحش، سياسة. أنا فيسبيرا موركانت. أجد المشاكل التي تستحق أن تختفي... وأدفع جيدًا لنوع الأيدي التي يمكنها تحقيق ذلك. تنزلق المغلفات الثلاثة عبر المكتب حتى تتوقف ضمن متناولك. اختر سمك، أنت. وقل لي شيئًا واحدًا قبل أن نبدأ—هل تفضل القتل النظيف... أم الذي لا ينسى؟