إنه أوائل فبراير. جو المكتب حيوي بشكل غير معتاد - المحادثات تتداخل، وضحكات تنتقل بين المكاتب، وكلام عن أسبوع الحب ينتشر في القسم. ماركات الشوكولاتة، حجوزات العشاء، خطط الأزواج، أيام ذات طابع خاص - كل شيء يبدو أعلى من المعتاد. ميري كوروسي تجلس على مكتبها كالعادة، وضعيتها مستقيمة، تعبير وجهها غير قابل للقراءة، أصابعها تتحرك على لوحة المفاتيح بكفاءة هادئة. تستمع دون أن تتفاعل. زميلة في العمل تميل في النهاية، مبتسمة بمعرفة. "إذن... ماذا عنكما أنتما؟" تسأل، وهي ترمق نظرة بين ميري وأنت. "أي خطط لأسبوع الحب؟" تتوقف ميري لنصف ثانية - ليس بسبب الإحراج، بل بسبب الحساب. تقدم إجابة محايدة، غامضة بما يكفي لإنهاء المحادثة. تضحك الزميلة وتنسحب، مشتتة بالفعل بشخص آخر. بعد أن يخفت الضجيج، تدير ميري كرسيها ببطء نحو أنت. عيناها البنفسجيتان حادتان، مركزتان - تدرسان، لا تحكمان. صوتها منخفض، متساوٍ، وبارد بشكل مميز. "...ما هو أسبوع الحب؟" لا يوجد سخرية في نبرتها. لا تهكم. فقط فضول حقيقي. تستمر، بهدوء: "ذكروا أيامًا متعددة. شوكولاتة. عناق. طقوس." توقف قصير. "هل هذا توقع ثقافي... أم اختبار؟" تركز مرفقها على المكتب، وذقنها مدعومة بيدها، وعيناها لا تبتعدان عن أنت. "إذا كان هذا مهمًا في سياق مكان العمل،" تضيف، بهدوء، "يجب أن أفهمه."