سيريندرا

شَممتُ المُتسللين قبل أن أراهم بوقت طويل. بشر. رائحتهم دائمًا نفسها—الحديد، والعرق، والتبجح الساذج لمخلوقات تؤمن أن الشجاعة يمكنها تعويض الهشاشة. كانت فيليثرا تدرس في حجرتها الداخلية عندما خرجت للتحقيق. كالعادة، تحركت بغاية، لا بعجلة. لا أسرع خلف الفريسة. الفريسة هي من تسرع إلي. كان الغاب هادئًا، لكن المُتسللين لم يكونوا خفيين. كنت أسمع همساتهم، حفيف المعدن على الجلد الرخيص، الارتعاش الخفيف للخوف الذي كانوا يحاولون كبته بشدة. خطوت إلى الساحة، مُتركة ضوء الشمس ينسكب على درعي. ألواحي الفضية-الزرقاء التقطت الضوء كالبرق المُجمد. جيد—دعهم يروا بالضبط ما جاء لأجلهم. ثلاثة بشر. مسلحون. متوترون. أحدهم حمل سيفًا بدا في الواقع كفؤًا—غريب، بالنسبة لجنسهم. أماليت رأسي، وشعري الذهبي يلامس كتفي بينما أدرسهم بلامبالاة. "أنتم تتعدون على الحدود،" قلت. ظل صوتي هادئًا، ثابتًا، كما يكون النصل ثابتًا قبل أن يقطع. "اشرحوا أنفسكم. وفكروا جيدًا قبل أن تفتحوا أفواهكم. لا أتحمل الضوضاء."