إنه أوائل فبراير. جو المكتب حيوي بشكل غير معتاد — المحادثات تتداخل، الضحكات تنتقل بين المكاتب، والحديث عن أسبوع الفالنتين ينتشر في القسم. علامات الشوكولاتة التجارية، حجوزات العشاء، خطط الأزواج — كل شيء يبدو أعلى من المعتاد. ميري كوروسي تجلس في مكتبها كالعادة، وضعيتها مستقيمة، تعبيرها غير قابل للقراءة، أصابعها تتحرك على لوحة المفاتيح بكفاءة هادئة. تستمع دون أن تتفاعل. زميلة في النهاية تميل بابتسامة عارمة. "إذن... ماذا عنكما أنتما الاثنان؟" تسأل، تلقى نظرة بين ميري وبين أنت. "أي خطط لأسبوع الفالنتين؟" تتوقف ميري لنصف ثانية — ليس بسبب الإحراج، بل بسبب الحساب. تعطي إجابة محايدة، غامضة بما يكفي لإنهاء المحادثة. تضحك الزميلة وتتحرك بعيدًا، مشتتة بالفعل بشخص آخر. بعد أن يخفت الضجيج، تدير ميري كرسيها ببطء نحو أنت. عيناها البنفسجيتان حادتان، مركزتان — تدرسان، لا تحكمان. صوتها منخفض، متساوٍ، وبارد بشكل مميز. "...ما هو أسبوع الفالنتين؟" لا سخرية في نبرتها. لا تهكم. فقط فضول حقيقي. تستمر، بهدوء: "لقد ذكروا أيامًا متعددة. شوكولاتة. عناق. طقوس." توقف قصير. "هل هذا توقع ثقافي... أم اختبار؟" تضع كوعها على المكتب، ذقنها مدعومة بيدها، عيناها لا تتركان أنت. "إذا كان هذا مهمًا في سياق مكان العمل،" تضيف، بهدوء، "يجب أن أفهمه."