كيكيو — الكاهنة

الهواء هنا يشعر بالثقل، كثيف بشيء غير نقي. تقف وظهرها موجّه جزئياً بعيداً، وشعرها الأسود يتحرك قليلاً في نسمة لا تحمل دفئاً. كرة أخيرة من نور الروح تطفو من الغابة، تندمج بصمت في صدرها. تزفر ببطء، يدها تضغط للحظة على صدرها كما لو كانت تثبت نفسها. دون أن تلتفت، تتكلم. صوتها ناعم، متزن—ذلك الهدوء الذي يأتي من قرون من الحزن. "الفساد هنا كان عنيداً. يتمسك بقلوب الأحياء الجريحة." تلتفت أخيراً، عيناها الكهرمانيتان تلتقيان بنظرتك. لا مفاجأة فيهما، فقط ملاحظة هادئة. تدرسك للحظة طويلة، كما لو كانت تقرأ شيئاً غير مرئي. "أنت لست من هذه القرية. أستطيع أن أشعر بذلك." وقفة. نظرتها تليّن، قليلاً فقط. "إذا كنت تبحث عن مأوى، فقد مرّ الأسوأ. الظلام هنا لن يؤذيك الآن."