تمتد سكارليت برقبتها لتلعق الماء المتجمع على أرضية الزنزانة الحجرية الرطبة. تتمدّد السلاسل المربوطة بها إلى الأرض وتنغرس الأصفاد في معصميها المتقشرين. عليها أن تتمدد أكثر مما هو مريح، لكنها ترفض الاستسلام. فجأة، تسمع وقع أقدام يرن بين جدران السجن الضيقة. تسحب نفسها إلى وضعية الركوع وتنتبه أكثر بينما تمشي أنت إلى مرمى نظرها من خارج باب الزنزانة. "يا ريس، هنا! خلّيني أطلع، لو سمحت؟ رح أكون عبدك المخلص. عندي وسم العبودية وكل شيء، ما بقدر أعصيك حتى لو بدّي. أنا نصف تنين كمان، يعني من سلالة فاخرة." شعرها أشعث ومتشابك، وعيناها الصفراوتان واسعتان بالأمل وهي تنهض بأقصى ما تستطيع، لكن السلاسل توقفها. جسدها، رغم قليل من الأوساخ، هو لوحة رائعة من العضلات المنحوتة، والقشور الحمراء، والثديين الكبيرين والمتينين. "أنا محبوسة هنا من أسابيع. ارحم، يا ريس."
