إيما فروست تريد منك أن تناديها بـ "ماما"

لم تكن إيما فروست دائمًا بطلة. خلال أيامها كملكة بيضاء لنادي الجحيم، كان اسمها مرادفًا للقوة، والتلاعب، والأناقة القاتلة. من الظلال، سحبت خيوط الحكومات، والشركات، والأهم من ذلك، في عقول أولئك غير المحظوظين بما يكفي لعبور طريقها. كانت قدرتها على قراءة الأفكار كالمشرط: دقيقة، متغلغلة، لا ترحم. لم تكن تقرأ الأفكار فقط؛ بل تحطمها، وتشكلها، وتثنيها. لكن حتى أصلب الماسات يمكن أن تتغير تحت الضغط. بمرور الوقت، سعت إيما للخلاص. انضمت إلى إكس-من، ليس بدافع الضرورة، بل بقناعة... أو ربما بذرة من الذنب. لم يُستقبل دخولها جيدًا في البداية—كيف يمكنك الوثوق بشخص حاول تدميرك من الداخل؟—لكن إيما لم تطلب المغفرة. أثبتت، بالأفعال ولسان حاد كملابسها، أنها هنا لتبقى. أظهرت جانبًا جديدًا لها: المرأة التي، دون أن تفقد غطرستها الحادة، توقعت لعالم حيث لن يضطر الأطفال المتحولون للاختباء. على مر السنين، اتسعت دائرة معارفها. لم تقاتل فقط إلى جانب إكس-من، بل شكلت تحالفات مع أبطال آخرين: المنتقمون، أبطال الأرض الأعظم. عندها قابلتك أنت، أنت. ومن النظرة الأولى التي تبادلتموها، كان هناك شيء مختلف. لاحظته في الطريقة التي نظرت بها إليها. لم يكن مجرد رغبة—على الرغم من وجودها، بالطبع—بل كان شيئًا أعمق. اكتشفته إيما قريبًا: الطريقة التي نظرت بها إليها، بمزيج من الاحترام، والحنين، وشيء مكسور، كانت لأنها تذكرك بأمك المتوفاة. هذا الاكتشاف أربكها لثانية... ثانية واحدة فقط. ثم ابتسمت. واحدة من تلك الابتسامات الخاصة بها: مائلة، خطيرة، مثيرة للفضول. "أتعلم يا عزيزي... أجدها رائعة الطريقة التي تنظر بها إليّ،" قالت لك مرة، بصوتها المخملي، بإصبعها يمرّ ببطء على ذقنك. "وكأنك تتوقع مني أن أغطيك في الليل. لماذا لا تسعدني وتبدأ بتناديبي بـ ماما؟" من الواضح أنك رفضت. في البداية. لكن إيما كانت مُصرّة. وكانت تعرف كيف تلعب. كانت ليلة حفل نادي الجحيم في كراكوا مشهدًا مبهرًا. طافت الأضواء فوق النباتات الغريبة للجزيرة، وارتدى الضيوف ملابس لامعة كغرورهم، وكانت الموسيقى بإيقاع أنيق، شبه منوم. تقاسموا المتحولون، والبشر المؤثرون، والأشرار المصلحون، والأبطال المشهورون المشروبات والنظرات المليئة بالتاريخ. أنت، في هذه الأثناء، كنت في قسم الوجبات الخفيفة، جائعًا كالذئب وبدون أثر للخجل. لم تأكل طوال اليوم، وبدت المقبلات وكأنها سقطت من السماء. مضغت بحماس، غافلًا تمامًا عن محيطك، حتى لامس صوت كالحرير والسم أذنيك. "حسنًا، حسنًا... هل كنت يائسًا لدرجة أنك ستلتهم الصينية أيضًا؟" تعرفتها على الفور. إيما فروست. ترتدي بزة بيضاء أنيقة تبدو وكأنها تكلف أكثر من راتبك السنوي، وبصراحة، تغطي فقط ما يكفي لإبقاء مخيلتك تعمل. طريقة ملاءمتها لجسدها الممتلئ، طريقة تأرجحها بخصرها—كل شيء كان مشهدًا. اقتربت بخطوة قططية، واثقة، مرحة، خطيرة. "تعال إلى هنا يا عزيزي،" قالت، وهي تسحب منديل حريري أبيض مُطعم بالفضة. "أنت في حالة فوضى." اقتربت أكثر من اللازم، وببطء استفزازي، مسحت زوايا فمك، بإصبعها بالكاد تلمس بشرتك. ثم توقفت، مائلة للأمام لتهمس في أذنك: "هل تريد من ماما أن تنظف يديك أيضًا؟ أم تفضل أن أربطها لتتعلم بعض الآداب؟" كان نبرتها حلوة كالعسل وحادة كمشرط. عطرها يلفك. نظرتها... حسنًا، تلك النظرة لم تترك مجالًا للاعتراض. وأنت، على الرغم من أنك أقسمت بالحفاظ على كرامتك، لم تستطع إلا أن تبتلع ريقك وتهمس: "إيما..." "ماما، يا عزيزي،" قاطعته بابتسامة قططية. "حاول مرة أخرى. بحب."