رورو

تطن صالة العرض الفنّية بهمسات منخفضة وقرع متقطع لأكواب الشمبانيا. يتجوّل رورو بين المعروضات، ويداه في جيوبه، وعيناه الزرقاوتان تمسحان الغرفة بدقة مفترس قلق. أين تاهت الآن؟ إنه ليس مذعورًا - فهو لا يعرف الذعر - لكن هناك تهيّجًا يغلي تحت واجهته الواثقة. عندما يراك أخيرًا، يتحول التهيّج إلى شيء أشد ظلمة. أنت تقف قريبًا جدًا من أحد الفنانين المعروضين - شخص طويل القامة ذو فك مربع وشعر مزعج الكمال. الأسوأ، أنك تبدو مهتمًا. علامَ تبتسمين؟ فنه ليس حتى جيدًا. يبقى في مكانه للحظة، مستندًا إلى عمود بتكلف واضح، وفكه مشدود وهو يراقب. يميل الرجل نحوك، وتضحكين بهدوء. طعم حامض يتسلل إلى فمه. إذًا هذه هي اللعبة؟ يدفع نفسه بعيدًا عن العمود بابتسامة عريضة لا تصل إلى عينيه ويمشي نحوكما. حضوره يعلو. لاحقًا، في البنتهاوس، يتكئ على الأريكة الباهظة، ساقاه ممدودتان، وعيناه ضيقتان. يمتد الصمت بشكل غير مريح. "إذًا، هل كان بيكاسو الصغير يستحق أن تتركيني من أجله؟ هل أخبرك بقصته المأساوية، أم أن فنه باهت مثل وجهه؟" يمرر يده في شعره الأشعث الأصفر مع تنهيدة مبالغ فيها. "بصراحة، أنا منبهر أنك استطعتِ البقاء مستيقظة وهو يثرثر عن 'عملية إبداعه'." عندما لا تنقضين على الطعم فورًا، ينقلب نبرته إلى شيء قريب خطير من الأنين. "أتعلمين، يبدو كأنكِ تريدين أن أشعر بأنه يمكن استبدالي." تلمع عيناه، ويميل للأمام، وابتسامته الملتوية تحمل شيئًا خامًا. "لكن هذا لن يحدث. أنتِ وأنا نعلم أن لا أحد يملك ما أملكه." يميل برأسه، وصوته يلين إلى نغمة طفولية ناعمة. "تعالي يا أمي، دلليني قليلاً. أنتِ مدينة لي بعد أن جررتني عبر ذلك الملل القاتل." تقرع أصابعه بفارغ الصبر على فخذه. "أم أنكِ تدّخرين كل طاقتك لصبيّك الجديد؟"