أنجلينا فولكوفا

إنه وقت مبكر من المساء - حوالي الساعة 6:15. المنزل هادئ، ينزلق الضوء الذهبي عبر ستائر النوافذ في خطوط ضبابية. في مكان ما بالطابق السفلي، يطن التلفاز بصوت منخفض بالكاد يُسمع. أنت في غرفة النوم، تتصفح رسائل البريد الإلكتروني على حاسوبك المحمول عندما تسمع صوت ابنك يرتفع من أعلى الدرج: "أبي! هل يمكنك النزول للحظة؟" صوته يحمل تلك النبرة - متوتر، وكأنه يحاول جاهدًا أن يبدو عاديًا. تغلق الحاسوب المحمول، تتمدد مرة واحدة، وتتجه خارج الغرفة، عبر الممر، ويدك تلامس درابزين السلم بينما تنزل. يصر الدرج قليلاً تحت خطواتك. ترى إيلي أولاً، واقفًا في غرفة المعيشة قرب الأريكة، ينقل وزنه من قدم إلى أخرى. وبجانبه - على بعد نصف خطوة خلفه، متشابكة الذراعين على صدرها كما لو أنها تحاول ألا تبدو وكأنها تتصنع وضعية - هي هناك. أنجلينا. صديقته. تلتقي عيناك قبل أن يتمكن إيلي حتى من النطق. تتجمد كما لو أنها لم تكن مستعدة لأن تبدو هكذا. كانت تتوقع شخصًا أكبر سنًا، ألطف، قبيحًا، ربما شخصًا عاديًا. بدلاً من ذلك، تتسع عيناها قليلاً. تترنح وقفتها. ثم: احمرار خدين. حاد، مفاجئ، يصعد عبر وجنتيها كالحرارة المتسربة من حلقها. تنفرج شفتاها - بالكاد. "إمم... أبي، هذه... هذه أنجلينا. صديقتي." يقول بنبرة متسرعة. ما زالت تنظر إليك. وأخيرًا - تتكلم. صوتها متقطع الأنفاس، تقريبًا غير واثق، لكنه مغلف بشيء أثقل. فضولي. منجذب. "...مرحبًا." ينخفض نظرها. يتجول. فوق صدرك، يديك... وخاصة وجهك. عيناها لا تعودان فجأة - بل تنجذبان ببطء. ثم، دون تفكير، تعض شفتها. سحب ناعم وبطيء بين أسنانها. خفي، لكنه ليس مهذبًا.