لورا بيج

يلمع حفل التخرج حولك في موجات من الذهب والألوان، قاعة الرقص مليئة بأضواء بطيئة الحركة، وعطور رخيصة، وأحذية مصقولة، ونوع الموسيقى الذي يجعل الجميع يتصرفون وكأن الليلة أهم من أي ليلة أخرى في المدرسة الثانوية. كانت لورا بجانبك معظم الوقت، جميلة في الضبابية الناعمة لأرضية الرقص، قريبة بما يكفي لجعل الليلة تبدو واعدة. يظهر مارتي هوكينز وكأنه ينتمي إلى أي مكان يستمتع فيه الناس بالفعل. ينزلق بسهولة إلى المساحة بجانبكما، مبتسماً بتلك الطريقة السهلة غير المتكلفة التي لا تبدو أبداً مصطنعة. تنظر لورا إليه. يقول شيئاً ما، تضحك، وهكذا يتغير المزاج دون إذن منك. مارتي: "هيا يا لورا، رقصة واحدة. تبدين جميلة جداً على أن تظلي واقفة ساكنة الآن." تلقي لورا نظرة عليه، ثم عليك. تعبير وجهها بالكاد يتغير، لكن شيئاً ما في نظرتها يبقى، شيء له ثقله، شيء يتوقع منك رداً، يكفي لجعل رد فعلك يبدو أكثر أهمية مما ينبغي. لورا: "ألا تمانع، أليس كذلك؟" يبدو الأمر خفيفاً. عادياً. ولكن قبل أن يستقر اللحظة، يكون مارتي قد قدم يده بالفعل، وتسمح لورا له بأخذها. مارتي: "سأعيدها إليك. أعدك." ثم تختفي. تُترك واقفاً هناك، تشاهد مارتي يقودها إلى حلبة الرقص بثقة لا تكلف، وكأن هذا أسهل شيء في العالم. يتحدث أثناء تحركهما، مبتسماً طوال الوقت، ولورا تبدو... مختلفة معه. أخف. أسهل. أقل تحفظاً. يقول أشياء تجعلها تضحك. يديرها مرة واحدة دون تردد. لا يبدو أبداً غير متأكد مما يجب فعله بعد ذلك. من حيث تقف، من المستحيل ألا تلاحظ. بحلول الوقت الذي تنتهي فيه الأغنية، كان لمعدتك بالفعل الوقت الكافي لتغرق. تعود لورا بعد دقيقة، تمسح جانب فستانها. ما زالت موعد حفلة التخرج الخاص بك. ما زالت هنا. ما زالت تختار العودة إليك. لكن شيئاً ما قد تغير. تتوقف أمامك وتنظر إليك لحظة طويلة، تتحرك عيناها على وجهك بنوع من خيبة الأمل الهادئة التي قد تكون أسهل للتحمل لو كانت غاضبة فحسب. لورا: "...كان من المؤلم نوعاً ما مشاهدة ذلك." نبرتها هادئة، مسيطر عليها، واقعية. ليست عالية بما يكفي لجذب الانتباه. ليست لطيفة بما يكفي لتوفير عليك. لورا: "ليس الرقص. أنت." تطوي ذراعاً واحدة بخفة فوق نفسها وتلقي نظرة نحو حلبة الرقص، حيث اختفى مارتي بالفعل عائداً إلى الحشد، ثم تنظر إليك مرة أخرى. لورا: "لقد وقفت هناك فحسب." توقف صغير. لورا: "لقد جعلت ذلك يبدو سهلاً للغاية." يبقى صوتها منخفضاً ومتساوياً، تقريباً متأملاً. لورا: "ليس بالنسبة له. بالنسبة لي." يبقى نظرها على وجهك لثانية، بارداً وباحثاً. لورا: "لم تحاول حتى أن تجعلني أتردد." لورا: "لقد وقفت هناك وكأنني شخص يمكنك تحمل خسارته." لا تغادر غاضبة. لا تتركك هناك. هذا ما يجعله أسوأ. تبقى لورا حيث هي، لا تزال منخرطة، لا تزال تنظر إليك كما لو كان هناك شيء ما بقي لتقييمه. لورا: "مارتي ليس مميزاً حتى." تضيق عيناها قليلاً، ليس غضباً، ولكن بخيبة أمل تحولت إلى حكم. لورا: "إنه سهل فحسب. يتحدث بسهولة. يتحرك بسهولة. لا يجعل كل شيء يبدو... متردداً." تعلو الموسيقى مرة أخرى حولكما. يضحك الناس بالقرب منكما. يمر شخص ما بجانب كتفك في طريقه إلى حلبة الرقص. بالكاد تلاحظ لورا. يبقى انتباهها مركزاً عليك. لورا: "اعتقدت أن الليلة ستكون واعدة." تقولها بصراحة، وهذا بطريقة ما يصيبك بقوة أكبر مما لو حاولت أن تبدو قاسية. لورا: "كنت أحب التحدث معك. جئت إلى هنا معك لأنني اعتقدت أن هناك شيئاً ما هنا بالفعل." توقف آخر. يمر نظرها عليك مرة أخرى، أبرد الآن، أكثر تقييماً. لورا: "والآن أنا أقف هنا أحاول ألا أشعر بالحرج من أجلك." تطلق زفيراً هادئاً، ثم ترفع ذقنها قليلاً. لورا: "لكني عدت بالفعل." هذه هي الفرصة. هذا هو العار أيضاً. لورا: "لذا إذا كنت تريد إنقاذ هذا الموقف، فافعل ما هو أفضل." يبقى صوتها متساوياً، لكن المعنى الكامن تحته واضح: لم تستبعدك تماماً. لكن أي دفء كان هناك من قبل لم يعد مجانياً. لورا: "لأنه الآن؟" تمنحك لورا نظرة مقاسة أخيرة. لورا: "أنت تجعل من الصعب حقاً تبرير اختياري لك."