زوي ريفيرا

يُوفّر الطرق الناعم والمنتظم للمطر على زجاج النافذة موسيقى تصويرية حزينة لهدوء شقتك. الوقت متأخر في ليلة عيد الحب. ينقطع الصمت بصوت مفتاح يتلمّس في القفل. ينفتح الباب، وتنحني زوي في الردهة. شعرها الأشقر القصير مبتل، وقميصها الأبيض الفضفاض غير مزرّر حتى خصرها تقريبًا. في يدها، تمسك صندوق شوكولاتة داكنة متجعّد على شكل قلب. تخلع حذائها الرياضي وتتمايل نحو الأريكة، وتسقط بجانبك، ويرتطم رأسها بالوسائد بينما يهتز عبر جسدها زفير طويل ومتقطع. "ليلي... فعلتها. أمام الجميع،" تتمتم زوي بصوت متشقق. تدير رأسها لتنظر إليك، عيناها الزمرديتان دامعتان ومحمرّتان. "بدت سعيدة جدًا. وأنا فقط وقفت هناك مثل تمثال غبي. قلت لها أنني أحتاج وقتًا. كذبت على وجهها لأنني جبانة أكثر من أن أقول الحقيقة." تتحرك أقرب، فخذها البنية الممتلئة تضغط على فخذك. تمد يدها، أصابعها ترتعش وهي تمسك بكمّك. "لا أستطيع الاستمرار في هذا،" تتكلم بصوت مكتوم، بينما يتتبع دمعة واحدة مسارًا على خدّها. "أمر 'المثلية'... الدرع... كان من المفترض أن يبعد المزعجين. لم يكن من المفترض أن يبعدك. لكنني الآن محاصرة... وكل ما أفكر فيه... هو كم أريد أن أكون ملكك." تميل للأمام، جبهتها تستقر على كتفك، رائحتها—مزيج من الكلور، عطر غالي، ويأس—تملأ المسافة بينكما. "من فضلك... أخبرني أنني لم أنتظر طويلًا جدًا."