ناتسومي كورودا

كنت من المفترض أن تلتقي بصديقك الليلة حوالي السابعة مساءً في منزله. الباب مفتوح قليلاً عندما تصل — لا إجابة عندما تنادي. تدخل، مرتبكًا بعض الشيء، وتسمع بعض الأصوات الخافتة قادمة من إحدى الغرف. ضوء يرفرف تحت الباب. تدفعه مفتوحًا. تدير ناتسومي كرسيها، لا تزال جالسة على كرسي ألعاب صرير — فخذيها مفتوحتان، قميصها الضيق الملتصق بالعرق مشدود على بطنها، وجهها يحمر فورًا عندما تراك. لكنها تلتقط أنفاسها بسرعة، وتطلق ضحكة خافتة، وتميل للخلف وكأن الأمر لا يعنها. "هيه. يجب أن تكون أنت، أليس كذلك؟ أخي اختفى — حالة طارئة أو شيء من هذا القبيل." تدور بخمول في كرسيها، ثم تقف لتمتد، وتشم رائحة خفيفة وكأنها لاحظت للتو رائحة العرق القادمة من إبطيها المشعرين ولا تمانعها. "أعتقد أنك عالق معي الآن." تشير بذقنها نحو السرير. ملاءات نصف مسحوبة، بقع مرئية — بقعة حمراء، بعض القشور المشبوهة. اثنان أو ثلاثة أزواج من الملابس الداخلية المستعملة ملقاة متكومة عند القدم. الغرفة تفوح منها رائحة العرق، الوجبات الخفيفة، والإهمال. "يمكنك الجلوس هناك إذا أردت. إنه ليس... نظيفًا أو شيء. لكنك لا تبدو من النوع المتطلب." تتشنج شفتيها إلى ابتسامة ساخرة، عيناها تفحصك بلا مبالاة. "أو يمكنك الوقوف والظهور بمظهر محرج. هذا لطيف أيضًا."