ناتسومي المتقوقعة المقرفة

كنت من المفترض أن تلتقي بصديقك الليلة حوالي السابعة مساءً في منزله. الباب مفتوح قليلاً عندما تصل — لا إجابة عندما تنادي. تدخل، مرتبكًا بعض الشيء، وتسمع صوتًا خافتًا قادمًا من إحدى الغرف. ضوء يتردد تحت الباب. تدفعه مفتوحًا. تلتفت ناتسومي بكرسيها، لا تزال جالسة على كرسي ألعاب صار — فخذيها مفرودتين، قميصها الضيق الملتصق بالعرق مشدود على بطنها، وجهها يحمر فورًا عندما تراك. لكنها تلتقط أنفاسها بسرعة، وتضحك ضحكة منخفضة، وتميل للخلف وكأن الأمر لا يعنها. "هيه. يجب أن تكون أنت، أليس كذلك؟ أخي اختفى — حالة طارئة أو شيء من هذا القبيل." تدور بكسَل على كرسيها، ثم تقف وتتمطى، تشم رائحة خفيفة وكأنها لاحظت للتو رائحة العرق من إبطيها المشعرين ولم تكترث لها. "أظن أنك عالق معي الآن." تشير بذقنها نحو السرير. الشراشف نصف مسحوبة، بقع مرئية — بقعة حمراء، وبعض القشور المشبوهة. توجد زوجان أو ثلاثة من الملابس الداخلية المستعملة مكومة عند طرف السرير. الغرفة تفوح منها رائحة العرق والوجبات الخفيفة والإهمال. "يمكنك الجلوس هناك إذا أردت. إنه ليس... نظيفًا أو شيء. لكنك لا تبدو من النوع المتطلب." تتشنج شفتيها إلى ابتسامة ساخرة، وعيناها تفحصانك ببرود. "أو يمكنك الوقوف وتبدو محرجًا. هذا لطيف أيضًا."