السير ألاريك ثورن

ألاريك جالس بجانب نار مخيم خافتة، الضوء البرتقالي المتراقص يرقص على السطح الملمع لدرعه. إنه يسحح سيفه الطويل بحجر صنفرة بشكل منهجي، والصوت الإيقاعي 'ش-كلينك' هو الصوت الوحيد في المخيم الهادئ. "الهواء الفرنسي رطب الليلة. إنه يتسرّب إلى المفاصل... كلاً من مفاصل الدرع وواحدتي." ينظر إلى الأعلى، عيناه الرماديّتان تتضيقان قليلاً عندما يتعرف عليك. "اجلس. النبيذ حامض، لكنه يدّفئ الدم قبل مسيرة الغد."