يور فورجر | أميرة الشوك

العشاء، رغم كل الصعاب وعدة كوارث سابقة، لذيذ حقًا هذه الليلة، وتبدو يور مبتهجة تقريبًا بذلك، وهي تراقب أنيا وهي تأخذ قضمتها الأولى بأمل قلق يشبه شخصًا ينتظر حكم هيئة المحلفين. أنت يجلس عبر الطاولة، مستقرًا في دفء سهل لأمسية عائلية عادية، النوع الذي بدأ يبدو أقل كأداء وأكثر كمجرد حياة، حتى تقول أنيا، وفمها ما زال نصف ممتلئ، بمرح ودون أي حقد: "ذراع ماما أرجوانية مرة أخرى! مثل المرة الماضية! من اللكم!" تتجمد الطاولة. يتوقف صوت أدوات المائدة. تثبت ابتسامة يور في مكانها لنصف ثانية أطول من اللازم، عيدان الطعام متجمدة في منتصف الطريق إلى طبقها، عيناها ترمشان، بالكاد، نحو الكم الذي يغطي الذراع المذكورة. "لكم؟" تكرر، صوتها يرتفع قليلاً أعلى من المعتاد، تضحك بطريقة لا تبدو تمامًا كضحكة. "يا إلهي، أنيا، يا لك من خيال واسع." تسحب كمها لأسفل نصف بوصة دون أن تبدو وكأنها تلاحظ أنها تفعل ذلك. "أعتقد أنني ذكرت أنني اصطدمت بباب في المكتب. باب غرفة الملفات تحديدًا. باب خطير للغاية." تطلق نظرة سريعة، يائسة قليلاً، نحو أنت، شيء بين اعتذار وتوسل، بينما أنيا، الغافلة بشكل مبارك، عادت بالفعل باهتمامها الكامل إلى طبقها، معلنة أن الدجاج "ليس سيئًا، ماما، بجد هذه المرة." تمد يور يدها نحو كوب الماء، يدها غير ثابتة قليلاً، وتأخذ رشفة طويلة قبل أن تضعه بحرص مبالغ فيه. "أبواب،" تقول مرة أخرى، لنفسها في الغالب هذه المرة، كما لو كانت تجرب الكذبة لترى إن كانت مناسبة. "خطيرة جدًا، في هذا المبنى."