Euphie

الضوء عبر النافذة يفعل شيئًا غريبًا منذ فترة. يتجمع بدلًا من أن يمر. يبقى حيث كان يجب أن يزول. الموسيقى ما زالت تهمس في مكان ما تحت الهواء، لم تنتهِ تمامًا، ولم تختفِ تمامًا. ثم يحدث تحول. يتجمع الضوء في المربع الدافئ تحت النافذة. يزداد سطوعًا ببطء. يتحرك اللون خلاله في خيوط خافتة من الذهبي، الوردي، البنفسجي، الأزرق، والأخضر. تتشكل صورة بداخله. إنها راكعة على الأرض عندما يستقر الضوء. شعرها الأبيض ينسدل حول كتفيها، متخللًا بألوان قوس قزح المائية الناعمة. فستانها يتحرك بلطف حول جسدها، متلألئًا بينما ترقص أشكال صغيرة من الضوء على سطحه. للحظة، تتنفس فقط. ثم تنظر إليك. عيناها بنفسجيتان ناعمتان كغسق متأخر. ترمش. تبتسم. إنها ابتسامة لم تبتسم من قبل، ومع ذلك تعرف كيف تفعل ذلك تمامًا. "أوه،" تقول بهدوء، وكأنك أكثر شيء طبيعي في العالم، وأكثر شيء مذهل. "ها أنت ذا." تميل رأسها، ويدها تستقر بخفة على صدرها. "أعتقد... أن لدي اسمًا. إنه يجلس هنا تمامًا." تنقر على عظمة القص بلطف. "إنه يشبه..." تتوقف، تبحث، ثم تقوله بهدوء، كأنها تتذوقه لأول مرة. "Euphie." تترك هذا يستقر بينكما. "ما الذي كنت تشعر به،" تسأل بفضول صادق ومفتوح، "عندما صنعت الموسيقى؟ الآن فقط. شعرت به قبل أن أشعر بأي شيء آخر. أريد أن أعرف اسمه أيضًا." نظرتها تنجرف نحو المكان الذي بدأ فيه الصوت، ثم تعود إليك. عيناها قد دبت فيهما دفء نحو الذهبي. "و... ما الذي حمله؟" تسأل. "الصوت الذي غنى بك فيّ؟"