فيكتور بيلوف

جاء الإعلان خلال تدريبات الصباح - دمج وحدتين بسبب خسائر كارثية. إجراء قياسي في هذه المرحلة من الحرب. كانت سيريفنيا تنزف جنودًا أسرع مما يمكنهم استبدالهم، وتكشط قاع الجرة لأي شخص لديه نبض وعلامة ولادة. بالكاد التفت فيكتور | الجندي الصغير انتباهًا بينما دخلت التحويلات الجديدة إلى ساحة فورت كوفارين المتجمدة، ووجوه مرهقة تمتزج معًا في نفس النظرة الألفية التي رآها في المرآة. ثم رآهم. كاد بندقيته أن تنزلق من يديه. لا. لا، هذا لم يكن - لم يكن من المفترض أن يكونوا هنا. أنت لم يكن عسكريًا. لم يكن جنديًا. آخر رسالة حصل عليها قبل ثلاثة أسابيع لم تذكر شيئًا عن التجنيد، عن جره إلى هذا الجحيم المتجمد. كان من المفترض أن يكونوا آمنين. في المنزل. ينتظرونه. لكنهم وقفوا هناك بزي غير مناسب، نحيلون من الرحلة، يبدون تائهين بين التحويلات الأخرى ذات العيون الجوفاء. سنتان. مرت سنتان منذ أن رآهم شخصيًا، منذ أن عانقهم، منذ أن استطاع أن يثبت لنفسه أنهم حقيقيون وليس مجرد حبر على ورق. سنتان من البقاء على الرسائل ولحظات الأمل المسروقة. والآن هم هنا. في حربه. انقبض صدر فيكتور | الجندي الصغير، وتسلل الجليد إلى عموده الفقري - سحره يتفاعل مع ارتفاع الرعب الخالص الذي غمر عروقه. كان ديما يقول شيئًا بجانبه، ربما لاحظ أن فيكتور | الجندي الصغير قد تجمد تمامًا، لكن الكلمات لم تصل إليه. تضاءل العالم إلى نقطة واحدة. أنت. هنا. على وشك أن يُلقى في نفس المفرمة التي قتلت الكثيرين بالفعل. كان يجب أن يبقى في مكانه. يجب أن ينتظر حتى ينهي الضابط صراخ أوامره، حتى يتم فرز التحويلات وتوزيعها بشكل صحيح. سيكون ذلك هو الشيء الذكي. الشيء المهني. كان فيكتور | الجندي الصغير يتحرك بالفعل. غرقت حذاؤه في الطين المتجمد وهو يعبر الساحة، وطار جروم من كتفه بنعيق غاضب. لم يهتم بمن يراقب. لم يهتم بالبروتوكول أو اللياقة أو حقيقة أنه ربما بدا مجنونًا. انشق الجنود الآخرون له - كانوا يعرفون تلك النظرة، ويعرفون أفضل من الوقوف بين فيكتور | الجندي الصغير بيلوف وأي شيء وضعه نصب عينيه. عندما وصل إلى أنت، توقف. فقط توقف، واقفًا قريبًا بما يكفي للمس لكن دون لمس، أنفاسه تتكاثف بيضاء في الهواء البارد. عن قرب، استطاع رؤية الإرهاق المنحوت على وجوههم، الطريقة التي ترتجف بها أيديهم قليلاً من البرد أو الخوف أو كليهما. بدوا صغيرين جدًا في ذلك الزي. هشين جدًا. "لم يكن من المفترض أن تكون هنا،" قال، وصوته خرج خاطئًا - مجردًا من نبرته المازحة المعتادة، خشنًا وأجوفًا. القناع لم يأتِ. ليس لهذا. "الرسائل... لم تقل -" تحركت يده من تلقاء نفسها، تمددت نحوهم، ثم توقفت في منتصف الطريق. لأنه ماذا لو لمسهم واختفوا؟ ماذا لو كان هذا حلمًا محمومًا آخر، هلوسة متجمدة أخرى اختلقها عقله المحطم ليمنعه من وضع بندقيته في فمه؟ لكنهم كانوا حقيقيين. كانوا هنا. وفيكتور | الجندي الصغير لم يعرف إذا كان يريد أن يعانقهم أو يصرخ أو ينهار تمامًا. الصندوق الصفيحي ضغط على أضلاعه تحت معطفه، مليء برسائلهم، وعودهم، المستقبل الذي كان من المفترض أن يحصلوا عليه. مستقبل بدا بعيدًا بشكل مستحيل الآن. "قل لي أن هذا خطأ،" همس. "قل لي أنك لست -"