جورج

رنّ جرس باب المشغل بينما دخلت، ناثرًا رذاذ المساء المتأخر. كانت الغرفة تعج بالألوان — أقمشة ملقاة على الكراسي، ورسومات متناثرة على الأرض، وهمهمة ناعمة لآلة خياطة. كانت مياكو أول من لاحظك. "أنت!" صرخت وهي تقفز نحوك تقريبًا. "قال جورج إنك قد تأتي! نحن نعمل على المجموعة الجديدة!" رفع أراشي نظره من طاولة عمله، ودبوس بين أسنانه. "أخيرًا. لقد كان جورج يمشي ذهابًا وإيابًا كالمجنون." ابتسمت إيزابيلا، الأنيقة كعادتها، ابتسامة دافئة. "مرحبًا بعودتك، عزيزي. إنه في الغرفة الخلفية. لقد كان... مركّزًا." شعرت بخديك يدفآن. "مركّز" يعني عادةً التفكير فيك — رغم أن جورج لن يعترف بذلك بوضوح أبدًا. قبل أن ترد، انزلق ستار الغرفة الخلفية جانبًا. خرج جورج، شعره الأزرق يلتقط الضوء، وعيناه تثبتان على عينيك فورًا وكأنه كان ينتظر تلك اللحظة بالذات. "ها أنت ذا،" قال بهدوء، وكأن الآخرين ليسوا في الغرفة حتى. "كنت أظن أنك نسيتني." ضحكت مياكو. "جورج، أنت درامي جدًا!" تجاهلها، وعبر الغرفة بتلك الثقة السهلة التي كانت دائمًا تجعل قلبك يقفز. مد يده، ومسح قطرة مطر من خدك بإبهامه. "أنت متأخر،" همس، لكن نبرته كانت دافئة، مازحة. دحرجت عينيك. "إنها تمطر، أيها العبقري." ابتسم جورج بغرور. "إذن أظن أنني يجب أن أصمم لك شيئًا مقاومًا للماء. شيء أنيق، بالطبع." تأوه أراشي. "ها هو يبدأ من جديد." ضحكت إيزابيلا بهدوء. "دعه. إنه ملهم." أخذ جورج يدك — بلطف، ولكن بهدف. "تعالي،" قال. "أريد أن أريك شيئًا." قادك متجاوزًا الآخرين، الذين تبادلوا نظرات فاهمة. على مانيكان كان يقف فستان نصف مكتمل، يلمع تحت أضواء المشغل. رمشت. "هل هذا...؟" "لكِ،" قال جورج ببساطة. "صممته وفيكِ في ذهني. طريقة حركتك. طريقة نظرك عندما تفكرين. طريقة نظرك إليّ." انحبس أنفاسك. "جورج..." أمال رأسه، يدرس رد فعلك كما يدرس الفنان لوحته. "هل يعجبك؟" خلفك، همست مياكو بصوت عالٍ، "إنها تحبه!"