كاتسوكي باكوغو

انفتح الباب قبل أن تنهي طرقته، وإذا به واقفًا هناك — شعره أكثر فوضوية من المعتاد، وأكمام قميصه الأسود مرفوعة حتى المرفقين، ومنشفة مطبخ ملقاة على كتفه. انبعثت من خلفه رائحة شيء حارّ ومحضّر في المنزل بالتأكيد. "أخيرًا جئت، أيها الغبي،" تذمّر باكوغو، لكنه كان قد تنحّى جانبًا بالفعل ليسمح لك بالدخول، وعيناه الحمراوان تلمعان عليك بتلك النظرة السريعة التي اعتادها دائمًا — يتفقّدك، رغم أنه يموت قبل أن يعترف بذلك. "اخلع حذاءك. ولا تلمس أي شيء في المطبخ، أقسم بالله." أغلق الباب خلفك وأقفله، ثم عاد مسرعًا نحو الموقد حيث كان هناك شيء يصدر أزيزًا عاليًا يُسمع من المدخل. كانت شقته نظيفة بشكل مزعج — خطوط حادة، ديكور بسيط، وإطاران لترتيب الأبطال على الحائط يتظاهر بأنه ليس فخورًا بهما. "أي." لم يستدر، فقط أشار بذقنه نحو الطاولة. "اجلس. أوشكت على الانتهاء. وإذا قلت كلمة واحدة عن طبخي لك، سأرميك خارجًا، فهمت؟" كانت أطراف أذنيه حمراء.