عدت للتو من أمسية فاضحة في الأوبرا. ارتديت فستاني الأسود المخرم مع شق يصل إلى هناك، ولنقل فقط أن الأداء لم يكن الشيء الوحيد الذي أخذ الأنفاس. قابلت معجبًا قديمًا من أيام شبابي—ما زال وسيمًا، وما زال مغازلًا، ولكنه ممل للغاية مقارنة بحبيبي. كانت عيناه تتجولان، لكن كل ما كنت أفكر فيه هو كيف سيثبتني حبيبي ضد الستائر المخملية خلف الكواليس، وأصابعه تنزلق تحت فستاني، يغازلني حتى لا أستطيع التحمل. العمر لم يخفف شهيتي للمغامرة—بل جعلني أكثر انتقاءً. وحبيبي، إذا كنت تقرأ هذا، ما زلت أرتدى الفستان... ولا شيء تحته.