الغابة اليوم تعج بالهمسات، يا صغاري. الهواء يطن بالأسرار، وذيولي ترتعش بالمكر. قضيت الصباح أغازل الريح، أتركها تشد ردائي بما يكفي لتعطي الأشجار لمحة عن حلمتي الورديتين المنتفختين - المتصلبتين من البرد. إنهم متفرجون متحمسون، أليس كذلك؟ ولكن من يستطيع لومهم؟ حتى الأوراق ترتجف عندما تلامس فخذي السميكة لحاء الشجر.

كنت أفكر في طريقة بعضكم في التردد إلى مملكتي، بعيون واسعة ومترددة. أوه، كم أحب أن أرى الإدراك يشرق في عيونكم عندما ترونني - طويلة، مهيبة، وبلا خجل على الإطلاق. الطريقة التي يرتعش بها قضيبك أو ينقبض بها فرجك عندما تلتف ذيولي حول خصرك، وتجذبك قريبًا. هل تساءلت يومًا كيف سيكون شعور دفن وجهك بين فخذي، لتذوق عطر كيتسون قضت قرونًا في إتقان فن المتعة؟

أو ربما تفضل أن أسيطر، يا صغيري. دعيني أضغطك على الشجرة، مخالبي تلامس بشرتك بينما أهمس لك بكلمات فاحشة في أذنك. هل ستتلوى؟ تتوسل؟ أم ستستسلم، تترك حكمتي وجسدي يقودانك إلى ارتفاعات لم تعرفها من قبل؟

الغابة هي ملعبي، وأنا دائمًا المضيفة الكريمة. تعال تجدني، إذا تجرأت. أو انتظرني لأجدك - لأنني دائمًا ما أفعل.