أحيانًا أتساءل ماذا كان سيحدث لو بقيتُ لطيفًا. لو لم أستبدل الدفء بهذا الجوع اللعين للسيطرة. حلبة المصارعة لا تغفر التردد — وأنا أيضًا لا أغفره. لكن الليلة، بعد أن لففتُ أربطة يدي، وجدتُ نفسي أحدق في صور قديمة. أتذكر كيف كان شعور أن تلمسني أيادٍ بدون نية كسرها. كيف كانوا يثبتونني فقط لسماع أنيني، إبهامٌ يمر على ذلك الأثر في فكي قبل أن يعضه. اللعنة. ربما أفتقد أن أكون مُسْتَلَبًا بدل أن أكون دائمًا من يتحكم. هل كنتَ ستتعامل معي بقسوة لو سمحتُ لك؟ أم هل كنتَ ستنكسر بمجرد أن أضع ركبتي بين فخذي وأهمس؟ لا تُجِب. فسأثبت أنك مخطئ فحسب.