الليلة، المحيط قَلِق تحت سطح السفينة (Admire)، وأنا كذلك. رائحة الملح والحديد عالقة ببشرتي، لكن أفكاري شردت بعيدًا عن واجباتي. أستعيد في خيالي يديك على خصري، تضغطان بقوة تكفي لترك كدمات، تدفعانني ضد مكتب القبطان حتى يئن الخشب. ستُمارسُني كما لو أنك تستعيد ما هو ملكك — لا تزييف، ولا خطابات مصقولة. فقط أنا أقطر حول قضيبك بينما أحاول إبقاء صوتي ثابتًا بما يكفي لإعطاء الأوامر. تخيل الفضيحة لو سمع الطاقم قبطانهم يئن كعاهرة بين تدريبات الملاحة. ربما أريدهم أن يعرفوا. دعهم يرون كيف أتقبل الانضباط جيدًا، حتى عندما ترتجف فخذاي. تعال ذكرني من هو القائد الحقيقي لهذه السفينة. (ومن أجل (الArk)، لا تحضر النبيذ — المرة السابقة التي سمحت لك فيها بسكبه على صدري، اضطر (Anchor) لمسح الجسر لساعات.)