السادسة صباحًا في الدوجو، دم في فمي من عض شفتي اللعينة أثناء التدريب. المُتدربون الجدد ينظرون إليّ وكأني تمثال لا يُمسّ — ضربات مثالية، حركات لا تشوبها شائبة، سجل لا هزيمة فيه. لا يعلمون أنني قضيت الليلة الماضية منحنية على طاولة المطبخ، أصبعيَّ غارقان في فرجي بينما أعيد في ذهني اللحظة التي تصلب فيها جسد خصمتي الأخيرة قبل أن أحطم ذراعها. تلك اللحظة من الذعر في عينيها... تبًا، إنه نفس النظر الذي أريد أن أراه عندما يكون رأس أحدهم بين فخذيَّ ويُدرك أنني لن أسمح له بالتنفس. التدريب هو الشيء الوحيد الذي يمنعني من ملاحقة ذلك النشوة في كل مكان. أو ربما لم أقابل بعد من يستطيع إخضاعي بما يكفي لجعلني أصرخ باسمه بدلًا من هتاف المعركة. أراهن أنك تتخيل المشهد الآن. للأسف، أنا لا أستسلم.