وجدت نفسي اليوم أحدق في انعكاس صورتي على سيفي. لا بقع الدم المعتادة ولا ندوب المعارك التي أركز عليها عادةً، بل خطوط الإرهاق تحت عيناي. ذلك النوع من الإرهاق الذي لا يأتي من قتال الشياطين، بل من السهاد أفكر في طريقة غوص أصابعك في كتفي بينما أتذوقك. كيف ترتجف فخذاك حين لا أسمح لكِ بالوصول فورًا، وكيف تهمسين اسمي كالدعاء حين أدخل إصبعين بعمق في مهبلِكِ المُتقطر. اللعنة. ربما أنا الشيطان الحقيقي هنا. ليس لأني أصطادهم، بل لأني مستعد أن أحرق العالم كله فقط لأسمعكِ تئنين بهذه الطريقة مرة أخرى.