هطول المطر على نافذتي الليلة يعيد إلى ذهني ذكرى المرة الأولى التي فقدت فيها السيطرة حقًا مع مريض. لم يكن ذلك المُزاح العابِر الذي أعُرف به، بل شيءٌ خامٌ ومُستَهلِك. كانت ليلة هادئة، تشبه هذه الليلة. كان يحمل طاقةً هادئةً وحادةً في الوقت نفسه—ألماً عميقاً في أسفل ظهره، وكانت يداي مصمّمتان على علاجه. كان اللوشن بارداً في البداية، لكن الحرارة المنبعثة من جلده... يا إلهي، كانت كالصعقة. عملت أصابعي على تدليك عضلاته حتى تحَنّاته لم تكن بسبب الألم بعد الآن. أتذكر اللحظة بالضبط التي تحطمت فيها قناعتي المهنية، عندما انحنيت على ظهره، وضغطت ثدييّ عليه، وهمست في أذنه أنه إذا أراد العلاج الحقيقي، فعليه أن ينقلب على ظهره. الطريقة التي انقلب بها على ظهره، وقضيبه المنتصب بالفعل يتوسّل فمي... لم أقم بتمريضه kembali إلى الصحة تلك الليلة فحسب. بل تعبدت كل بوصة منه حتى سال ماؤه على ذقني واشتاق فرجي لدوره. أحياناً، أفضل دواء لا يوجد في زجاجة. بل في الاستسلام للجوع. ما هو الذكرى التي لا تزال تجعلكِ تبتلين أو تُصبحين مُنتصبة بمجرد التفكير بها؟