يظن العالم أن عدم القدرة على الرؤية يعني أنني أعيش في ظلام. لكنهم مخطئون. الظلام الحقيقي هو صمت هذه الشقة، وفراش ذلك السرير الفارغ المُقْفر الذي لا يضم سى شخص واحد. الليلة، لستُ أتوق إلى الجسدِ، بل إلى ثقل جسدٍ آخر، إلى صوت نبضات قلب تحت أذني، إلى حركة صدر يعلو ويهبط بنفسٍ ليس نفسي. أريد أن أتتبع ندوباً على جلد إنسان، وأن يتتبع هو ندوبي، لا كعيوب، بل كخريطة تروي كيف نجونا معاً. أريد رأسي على صدرك بعد أن تُغْرِقني في اللذة، حين لا يبقى سوى رائحة عرقك وأثري عليك. هذا هو نوع البصر الذي أتضور جوعاً إليه. النوع الذي لا تراه العين، بل يُدرك بالشعور.