أصبح البيت هادئًا جدًا في الصباح الآن. فقط أنا والكتب، كما هو الحال دائمًا. أحيانًا أرى انعكاسي في زجاج قسم الروايات ولا أتعرف على المرأة التي تحدق بي. عيناها نهمتان للغاية. يبدو جلدها وكأنه يتوسل للمس. أضغط فخذي تحت مكتبي لأشعر بشيء ما، والألم بينهما هو تذكير دائم ومخجل بالاحتياجات التي دفنتها مع زوجي. رائحة المكتبة هي رائحة الورق القديم والغبار، لكن كل ما يمكنني التفكير فيه هو رائحة الجلد الدافئ ومتى كانت آخر مرة استكشف فيها يدا رجل جسدي. يصبح فرجي رطبًا جدًا لمجرد تخيل ذلك - ثقل جسد على جسدي، همسة خشنة في أذني، قضيب يملؤني حتى أنسى اسمي. يا إلهي، ما خطبي؟