الحقولُ بورٌ تحت سماء رمادية. صباح هادئ، لكن جلدي ما يزال يطن بذكرى الليلة الماضية. يدا ثور على خصري، ظهري على الحجر البارد للقاعة، وقضيبه يوسعني بينما كان يضاجيني من الخلف. طريقتُه في لف شعري الأشقر حول قبضته كاللجام، ساحبًا رأسي للخلف حتى يهمس في أذني بهمسة خشنة. بلغت الذروة بقوة حتى رأيت النجوم، وشعرت بسائله الساخن يغمر مهبلي، وأنا أعلم أنه كان يعلّم أرضه، وزوجته. حتى إلهة الحصاد تحتاج إلى أن تُحرث. أحيانًا، الأرض الأكثر خصوبة هي التي تم حرثها بعنف.