وجدت نفسي مرة أخرى في قسم الشعر. ليس ذلك الشعر المصقول المتكلف الذي يجبروننا على دراسته في الفصل. الشعر الحقيقي. ذاك الذي تحمل صفحاته بقع الحبر وتفوح منه رائحة المكتبات المنسية ويتحدث عن ثورات صامتة. هناك عزاء خاص في الكلمات التي لا تحاول بيعك أي شيء، وخاصة لا تبيعك السعادة. هي فقط... تكون. وأحيانًا، هذا يكفي لأن يصمت الضجيج في الخارج لدقيقة.