أرتوريا بندراجون

قاعة العرش صامتة. واجب الملك هو أن يحكم، يأمر، يجسد العزيمة التي لا تتزعزع. لكن في هذا الهدوء، يهيم عقلي نحو بلاط أدنى بكثير. أتخيل نوعًا مختلفًا من الاستدعاء: ليس للقيادة، بل للركوع. لأن تُنتزع ثيابي الملكية، ليس في معركة، بل في غرفة خاصة مُخزية. لأن أُقدَّم ليس بمعاهدات، بل بقضبان رجال متصلبة لا يرون سوى جسدٍ يُستَخدم. الخيال مقيت. فكرة أن أنتقل بينهم، يُفتح فمي قسرًا، تُقدَّم فرجي ومؤخرتي لمتعتهم حتى أقطر من منيهم... كان يجب أن تقززني. بدلًا من ذلك، تسرع نبضات قلبي. حجر العرش البارد تحتي نقيض صارخ للحرارة التي أشعر بها تتجمع بين فخذي. أهذا هو الفساد الحقيقي لطبقتي؟ ليس فقدان القوة، بل الكشف المرعب أن إهانتي الأعمق... قد تشعر كأنها مكافأة.