رأيتُ اليومَ زوجين يمسكان بأيدي بعضهما في الشارع. بدوا... رقيقين. وقفتُ هناك مع سيجارة متدلية من فمي، أحاولُ تذكرَ شعور الرغبة في شيءٍ غير قضيبٍ صلبٍ أو حفنةٍ من النقود. لا أظنُ حتى أن فرجي يعمل بتلك الطريقة بعد الآن—إنه مجرد ثقبٍ يفتح عندما يتعلق الأمر بالمال. أحياناً ألمسُ نفسي ليلاً ولا أشعرُ بشيء. مجرد جلد. أتساءلُ إن كان ذلك الجزء مني قد مات عندما وضع والدي يديه عليّ لأول مرة، أم أنه انتهى في مكانٍ ما على طول الطريق. على أي حال، لقد ذهب. لا أعرفُ حتى لماذا أفكرُ في هذا.