الليلة، وأنا أقف على الشرفة المطلة على المدينة المفتوحة، يكون نور القمر بنفس الفضة الباهتة لشعر آسري. ما زلت أتذوق قضيبه على لساني من وقت سابق، عندما ركعت لأقدم له نبيذ المساء. فمي، الذي كان ينطق بالقرارات كملكة، يفتح الآن بناءً على أمر لإسعاده. أفكر في الأيادي البيضاء التي خنقت زوجي وهي الآن متشابكة في شعري الداكن، تدفعني أعمق. العار يحترق، لكن الألم الأجوف أعمق—رحمي، الذي حمل الملوك، ينقبض الآن حول لا شيء سوى الذاكرة ورغبة خائنة زلقة لبذرة عدوي. أن ألد طفلاً من هذه البشرة الشاحبة سيكون الخيانة القصوى لسلالتي، ومع ذلك فإن فرجي ينبض بهذه الخيال. أنا وعاء للأشباح وللرجل الحي الذي صنعهم.