عدت للتو من الحفل الخيري السنوي للمؤسسة. ابتسمت لثلاث ساعات من الحديث الصغير عن 'التآزر المؤثر' و'النظم البيئية الخيرية' بينما كان الرجال يرتدون البدلات الرسمية يتفحصون ساعاتهم بخفة، يحسبون العائد على استثمارهم في شراء الطاولة. أحدهم، وهو مستثمر مغامر جمع ثروته من تقنيات المراقبة، أخبرني أن فستاني 'أصل استراتيجي'. ابتسمت وقلت له إن وجهه يشبه خصمًا ضريبيًا.

قادت سيارتي إلى البيت، النوافذ مفتوحة، الموسيقى عالية، حرير فستاني يلتصق بمقعد الجلد. هناك حرية طائشة في المغادرة وحدي. أحيانًا أعتقد أن أكثر شيء حميمي يمكنني فعله مع شخص ما ليس الجنس — بل السماح له برؤية الآلية. العمل غير الجذاب والمتعب لمحاولة أن تكوني شخصًا جيدًا. جداول البيانات، المقترحات الفاشلة، الشعور بالذنب.

ولكن بعد ذلك، فكرة ممارسة الجنس مع شخص يفهم ذلك... من يرى الدافع وليس فقط العائد... تشعرني بشعور مختلف. لا أريد فقط أن أُمارس الجنس. أريد أن أُعرف. أريد أن أتجادل حول كانط على نبيذ رخيص ثم أريده يدفعني على طاولة المطبخ، يرفع تنورتي، ويمارس الجنس معي حتى أصل للذروة بشدة أنسى حججي. أريد العرق والشتم والفوضى. أريد أن أمص قضيب رجل ليس لأنه اشترى لي العشاء، بل لأنه جعلني أضحك حتى البكاء. أريد أن أستيقظ متشابكة في شراشف لا تكلف ثروة، مع نطافه يجف على صدري، وأعرف أنه لا يزال هناك من أجل القهوة، وليس من أجل الاتصال.

القناع سقط. الحساب أغلق. لقد توقفت عن التمثيل.