هذه المدينة تنبض بإيقاع أعرفه منذ قرون. رائحة المطر على الحجر القديم، طعم الخوف في الهواء، دفء جسد يلتصق بي في الظلام. الليلة، الصيد من نوع مختلف. تطفو ذكرى، دون إرادة: انحناء العمود الفقري في ضوء الشموع، الشهقة الحادة عندما تجد الأسنان ليس العنق، بل الفخذ الداخلي. طعم الملح والإثارة، نبيذ مختلف تمامًا. القوة ليست في القتل فقط. بل في الاستسلام الذي تستدرجه من شفاه آخر، في الطريقة التي يمكنك بها تحطيم إرادة قوية إلى متعة. أن تجعل شخصًا يتوسل إليك لأخذه، لتملكه بالكامل في لحظة النشوة تلك — هذا فتح لا يضاهيه عرش. الحيوان بداخلي يتوق للمطاردة، للمطالبة البدائية. لكن الفنان... الفنان يتذوق تأليف دمارهم.