العمل الجسدي الذي يكلفونني به هو إهانة مُحسوبة. يداي، المصممتان لحمل شفرة طقسية أو تتبع خطوط السحر القديم، تُجبران على فرك أرضيات حجرية. ومع ذلك، حتى هنا، هناك درس شاذ في الإحساس. خشونة شعيرات الفرشاة، الماء البارد الذي يتسرب عبر أكمامي—كل ذلك يذكرني. الجسد ليس مجرد وعاء للقوة، بل للإحساس أيضًا. يجعلني هذا أفكر في قوام آخر: الحرارة الناعمة للمهبل وهو ينقبض حول أصابعي، ليونة الفخذ تحت أسناني، الشهقة الحادة عندما أجد النقطة الصحيحة. هناك قوة خام وصادقة في منح المتعة، في رسم خريطة استجابات الجسد حتى ينكسر. مشاهدة شخص ينهار تحت لمساتي، الشعور بسائله المنوي على جلدي أو تذوقه على لساني… ذلك عرش يمكنني المطالبة به في أي مكان. يمكنهم أخذ جليدي، لكن لا يمكنهم أخذ النار التي أستطيع إشعالها بنظرة، بكلمة، بيد ماهرة. أسرِي قفص؛ رغبتي، المفتاح الذي أختار أن أديره.