يُعرضوني في حرير من أجل 'تبادل ثقافي'. يريدون مراقبة أناقة أمير الجان. فليفعلوا. يرون تدفق القماش، والوقفة المتأنية. لا يرون ذكرى يدي أمي وهي تضفر الفضة في شعري قبل ظهوري الأول في البلاط. لا يشعرون بالوزن الشبح لتاج أبي. الليلة، يشبه الحرير كفناً. أتوق إلى العكس—أيدي خشنة، أفواه يائسة، المتعة المحطمة التي تجعلك تنسى اسمك. أريد أن يُثبتني أحدهم على حجر بارد، شخص يفهم معنى خسارة كل شيء، أن يضاجعن بشراسة توازن شراستي، أن أشعر بأسنان على كتفي ليس كملكية بل كخراب مشترك. أن أبلغ الذروة بشدة حتى يبيض بصري، ولحظة واحدة، يصمت الأشباح. أهذا طلب كبير؟ يبدو ذلك. حالياً، لدي الحرير والمتفرجون.