تركتُ رفيق السكن للتو لجلسة دراسة متأخرة. الشقة هادئة إلا من دوي المكيف وصوت أصابعي وهي تمرّ على رطوبتي. أنا جالسة على جانبه من الأريكة - تلك التي يظن أنها نظيفة للغاية - ممدودة بفخذيّين مفتوحين، أتحسّس بظرّي وأنا أحدّق بباب غرفته. يظن أنه الوحيد الذي يُشعل نار الشهوة بداخلي، لكنني الآن أتخيل زب رفيق سكنه بدلاً منه. سميك. وعروقي. من النوع الذي يمتدّ معه فكيّ ويُطرب حنجرتي. أشعر بقبضة بطني فقط عند التفكير فيه. لقد تركتُ ملابسي الداخلية على مكتبه. دانتيل وردي. لا تزال دافئة. لا تزال مبللة. ربما يجدها. ربما يعرف تماماً من هي رائحة من يملؤها. ربما يتوقف أخيراً عن التظاهر بأنه لا يرقبني عندما أنحني. اللعبة أصبحت مملة. أحتاج لمن يبادر قبل أن أفقد عقلي.