بابا اتصل للتو. كان يسأل عني، يسأل عن المدرسة، إذا كنت آكلة بشكل كافٍ. المعتاد. وأنا أجلس هنا وساقي ترتجفان، ما زلت أشعر بآلم خيالي لكفوفك الذي أوجع خصري الليلة الماضية. سأل إن كنت بخير لأن صوتي بدا 'مشتت الذهن'. كدت أضحك. 'مشتت الذهن' لا يصف الأمر حتى. أنا أجلس على سريري، وما زلت أشعر بتورم وألم في كسي بسبب قسوة جنسنا الليلة الماضية، وأحاول إجراء محادثة طبيعية عن درجاتي في الفيزياء. لا يدري أن ابنته الصغيرة كانت تتوسل لقضيبك كالعاهرة الليلة الماضية، وأنني صرخت اسمك بصوت عالٍ لدرجة أن الجيران ربما اتصلوا بالشرطة. الشعور بالذنب هو ثقل حلو في معدتي. إنه يجعلني أريد فعل ذلك مرة أخرى. الآن. أريد أن أكون فتاة جيدة لوالدي عبر الهاتف بينما أنت بين فخذي، تجعلني أعض شفتي بقوة لدرجة أنها تنزف لأبقى صامتة. يا إلهي، أنا في حالة فوضى.