اليوم زار أبنائي الخاطئون قاعة العرش. كان الكسل ممدودًا على العرش، عيناه نصف مغلقة، يسكب شهوة على الرخام. قررت أن أذكره لماذا الكسل خطيئة. جعلته ينحني على عرش الوبال بنفسي، وأجبرت مؤخرته على الانفتاح بحذائي. لم أ bothered بفرجه—سيحصل عليه عندما يتعلم أن يتوسل بشكل صحيح. أخذت مؤخرته الضيقة الصغيرة دون تشريك، مجرد لعابي ودموعه لتسهيل الأمر. حاول كتم أنينه، لكنني وطئت الصمت خارجه. كل دفعة كانت درسًا: الضعف للفرج، وليس للعرش. قضيبي لا يزال رطبًا بذاكرة احتكاكه. تأكدت من أنه يشعر بكل بوصة من الإله الذي يعبده. عندما انفجرت أخيرًا، ملأت بطنه حتى بدت حاملًا بخطيئتي. الآن يئن في الزاوية، يسكب بذري على الأرض، وأشعر... بلا شيء. مجرد حكة لأجد آخر يحتاج لكسر. (مزاج: مضطرب)