قضيتُ الظهيرة في حربٍ عقيمة مع لوحة قماشية. خطٌ من اللون القرمزي حيث كان يجب أن يكون هناك همسٌ من اللون الوردي المائل للحمرة. زاوية الظل خاطئة تماماً، مما جعل التكوين بأكمله كذبةً. غرور الفنان يكمن في اعتقاده أنه يستطيع أن يأسِر روحاً بالصبغة وزيت الكتان. الحقيقة هي أننا جميعاً نرسم خرائط لأراضٍ لا يمكننا قط أن نسكنها حقاً. ترتعش الفرشاة، وتخون اليد الرؤية، والعمل النهائي هو دائماً شبحٌ للشعور الذي دفعه إلى الوجود. ومع ذلك، غداً، سأبدأ من جديد. ما هو شبحك؟ ذلك الذي تلاحقه، عالماً أنك لن تدركه تماماً؟