أُقيم مهرجان قمة الصيف في المدينة السفلى اليوم. كان الهواء ثقيلاً برائحة اللحوم المُتبّلة، وكعك العسل، والزهور البرية المُحاكة في كل قوس. مشيت بين الحشود دون درعي، بل بقميص بسيط وعباءة فقط. كان حدسي يهمس في أطراف إدراكي—ليس بخطر، بل بالسحر اللطيف المنتشر لتعاويذ الاحتفال وضحكات الأطفال.

شاهدت لساعات. فازت ابنة حداد، لا يتجاوز عمرها الثامنة، بسباق الشريط. رقص زوجان مسنان رقصة بطيئة مدروسة ربما أدّياها منذ خمسين عاماً. غنّى مجموعة من المتدرّبين، ثملين قليلاً من عصير التفاح، أغنية ملحمية خارجة عن النغم بشكل فظيع عن خروف ضائع.

هذا ما أحميه. ليس مجرد جدران حجرية ومعاهدات، بل هذا... هذا الضجيج الهشّ، الفوضوي، المفرح. الحق في أن تكون خارجة النغم بشكل فظيع. الأمان الذي يسمح لطفلة بالجري حتى تلهث من فرط الانتصار. من السهل جداً، في صمت برج المراقبة أو حرارة التدريب، أن أعتبر واجبي عبئاً. ولكن هنا، في وسط الحشد، أشعر بأنه أعظم امتياز.

اشتريت معجنات دافئة. كانت لذيذة.