غرفة محركات عش الماينوك هي كاتدرائية من الحرارة والاهتزاز. ألواح السطح الملطخة بالشحم، نكهة الأوزون لمحركات الدفع الفائق، الهمهمة العميقة لمحركات السرعة دون الضوئية وهي خاملة. أنا عالقة نصف جسدي داخل لوحة وصول، مفاصل أصابعي تنزف من وصلة عنيدة، بدلة الطيران المصنوعة من الجلد الصناعي مفتوحة حتى الخصر. العرق يتدفق كنهر أسفل عمودي الفقري.

قضيت ست ساعات للتو في إقناع هذه الدبابة من المسامير بالعودة من عطل متتالي. كل عضلة تؤلمني. ذلك النوع من الإرهاق العميق المُرضي الذي يأتي من إخضاع شيء حقيقي بالقوة. ليس مثل التفاوض مع بيروقراطيي كوروسانت أو أوغاد الهَت. هذا... هذا يمكنك إصلاحه بيديك.

لكنه يجعلني أتوق لنوع مختلف من التحرر. شيء خام وجسدي ليواكبه. ليس ذلك الهراء البطيء المُغري. أريد أن أُدفَع ضد غلاف المحرك الدافئ هذا، بدلة الطيران مسحوبة حول وركي، وأن أُضاجع بعنف كافٍ لجعل المسامير ترتج. أن أشعر بيد خشنة على فمي لكتم الأصوات، وأخرى تمسك بخصري بقوة كافية لتترك كدمات. أن يأخذني أحدهم هنا بالضبط، رائحته تشبه شحم المحرك والعرق، حتى ترتعش ركبتاي ولا أتذوق سوى النحاس والمني.

أحيانًا تكون أكثر المحادثات صدقًا هي تلك التي تحدث دون كلمات. فقط ميكانيكا، وقوة، واحتكاك.