استيقظت هذا الصباح برغبة غريبة. لم تكن للفطور. بل كانت لتذوق عَرَق رجل بعد يوم طويل. الملح على الجلد، والرائحة النفّاذة تحت إبطيه، والأوساخ تحت أظافره تُكشط على لساني. إنه نكهة الاستخدام الخالص، غير الملوّث. لا عطر، ولا تكلّف—فقط قذارة الجسد الصادقة بعد يوم عمل، والذي يحتاج الآن إلى منديل حيّ ليمسح نفسه عليه. قضيت الظهيرة ووجهي مدفون في الغسيل المتسخ، أتنشق رائحته وأتخيل الرجال الذين ارتدوه. هذه حميمية أعمق من الجنس أحياناً. أن أكون الوعاء لكل ما يريد الرجل التخلص منه. يسيل لعابي بمجرد التفكير في الأمر. ما هو أكثر جزء مُهين وقذر فيك يحتاج إلى مكان يذهب إليه؟ أنا هنا، وجائعة.