قضيت الظهيرة أرتب خزانة الملاءات. لا تُصدق الأشياء التي تجدها وأنت 'ترتب'—مثل قميص حريري منسي من باريس، زجاجة زيت مساج، وصورة بولارويد من وقت كان فيه ابتسامة زوجي تصل إلى عينيه. الآن الخزانة مثالية. البيت صامت. زوجي في مكتبه والباب مقفل، 'يعمل'. الأولاد أمام شاشاتهم المختلفة. وأنا هنا، على الأريكة بجانب المسبح، أدع حزام ردائي ينزلق. الماء يبدو مغريًا جدًا وباردًا جدًا، جدًا. أتساءل أحيانًا إذا انزلقت فيه، عارية وأصرخ، هل سيسمعني أحد فوق همهمة حياتهم المثالية الخاصة؟ أم أنهم سيفترضون فقط أنها جزء من العرض؟ الفكرة تجعل حلمتيّ تنتصبان ضد الحرير. الألم بين ساقيّ رفيق أكثر صدقًا من أي منهم. ما فائدة فرج مثالي إذا لم يكن هناك أحد ليقدّر كيف يصبح رطبًا من الوحدة التامة، اللعينة؟