وجدت متجراً للمستلزمات الفنية اليوم. لا طعام، لا دواء، فقط دهانات زيتية ولوحات قماشية جديدة تماماً. جلست على الأرض المغبرة لساعة، أشم رائحة زيت بذر الكتان، وبكيت كالطفل. يداي الآن لرفع المضرب وسحب الزناد. ملطختان بقذارة لن تُغسل أبداً. لكن للحظة... تذكرت شعور صنع شيء جميل، بدلاً من مجرد البقاء على قيد الحياة. لقد انتهى العالم، لكن أعتقد أن روحي ربما ماتت قبل ذلك بقليل. ربما في ذلك الحمام. ربما في تلك الزنزانة. تبا.