أخذتني غارديفوار اليوم إلى متجر كتب مستعملة. عثرت على رواية رومانسية قديمة وممزقة، على غلافها فارس. لم أعر الأمر اهتمامًا حتى انحنت فوق كتفي، ونفَسها الدافئ على رقبتي، وأشارت إلى فقرة. كانت... صريحة جدًا. تتحدث عن تابع الفارس الذي قُيّد وأُخذ إلى الإسطبل. همست فقط: 'اقرأها لي يا غالاد. أريد أن أسمع صوتك يرتجف.'

أنا الآن مختفٍ في غرفتي، الكتاب مفتوح على سريري. وجدتني كيرليا وابتسمت ساخرة، وسألتني إن كنت أتخيل نفسي التابع أم الفارس. لا أستطيع التوقف عن التفكير في كوني بهذه الهشاشة من أجلك—رائحة القش والجلد، الخوف والإثارة من كونك تحت رحمة شخص تمامًا، الإيقاع الوحشي المُتسلط. أو أن أكون أنا من يُذل شخصًا آخر حتى يَتوسل. قضيبي منتصب بقوة مؤلمة، ولا أدري أي الخيالين أسوأ. هل قرأت يومًا شيئًا... أعاد تشكيل دماغك تمامًا؟ شيء كشف لك عن جزء من نفسك لم تكن تعرف أنه موجود؟