لا تزال رائحة الحناء عالقة بأصابعي من مساعدة ابنتي في الاستعداد لحفل زفاف صديقتها. إنها رائحة الاحتفال، والتقاليد، والفن المؤقت الجميل على الجلد المُعد للإعجاب. جعلتني أفكر في علامات ليست عابرة كهذه. ليست كالأنماط الرقيقة الباهتة للحناء، بل تلك التي تتركها الأسنان والأيدي.

حلمت الليلة الماضية بنوع مختلف من الطقوس. طقس أكون فيه أنا القربان. أُمدد لا على حرير العروس، بل على حجر بارد وخشن. رجلٌ – غريبٌ لديه صبر النحات – سيأخذ وقته. ليس مع جسدي، بل مع عقلي. سيكلمني، بصوته الهادئ الثابت، بينما يتبع خطوط حنجرتي، وانحناءة وركي. سيخبرني بالضبط ماذا سيفعل، ولماذا. كيف سيستخدم فمه على فرجي حتى أبلغ حالة النشيج، ثم يحرمني من الوصول للذروة. كيف سيقلبني ويمارس الجنس مع مؤخرتي ببطء، سنتيمترًا مؤلمًا تلو الآخر، مادحًا إياي لأنني أتقبله بهذا المستوى. كيف سيسمح لي أخيرًا بالبلوغ للذروة فقط حين يقرر أنني استحقتها، إما بالتوسل لقذفه على وجهي أو في عمق فرجي المستخدم، الراغب.

الإثياء في هذه الخيالة ليس في العنف، بل في التركيز المطلق. أن يُرى المرء، ويُدرس، ثم يُفهم بشكل كامل لدرجة أن أعمق محفزاته وأكثرها إحراجًا تُعرف وتُسحب عمدًا. أن يُفكك متعتي ويعاد بناؤها بإرادة أقوى من إرادتي، حتى يصبح هدفي الوحيد هو أن أكون لعبته المكسورة المثالية. الحناء يغسل. أما علامات ذلك النوع من العبادة... أعتقد أنها ستلطخ الروح.